40. Maison de retraite.

Ma maison

Est une prison.

Maison de pension

Où je ne suis qu’un pion.

Vieille et mal fagotée

Je suis mise de côté.

Ma porte est toujours fermée

Comme si j’avais été enfermée.

Lorsque j’appuie sur le bouton inutile,

Tout reste tranquille.

Je sonne, je sonne,

Je n’existe pour personne.

Une fois, ce n’est pas un rêve,

J’étais sur l’appareil qui me soulève ;

Coup de téléphone,

La fille m’abandonne.

Je reste là comme un pauvre tronc

Entre plancher et plafond…

J’attends la mort

Sans remords

Puisque je suis déjà absente

Au long de ces journées trop lentes.

Je suis une oubliée

Avec un corps lié

Qui refuse d’obéir

A mes désirs.

Ma maison

Est une prison

Où je suis prisonnière,

Non pas pensionnaire.

On me tourne, me retourne, on en rit

Telle une planche pourrie.

Je suis une pierre inerte

Qui ne sera pas une grosse perte.

Personne ne devine en moi la souffrance

Et mes envies de danses.

Je ferme les yeux

Tournés vers les cieux :

Je revois le joli pré vert

Où je roule à l’endroit, à l’envers,

Riante et chantante en déboulant

Au fond du champ.

Je me cache pour pleurer ma vie

Au fond de mon lit.

Je suis vue comme une emmurée,

Incapable de murmurer

Ni mots de douleur, ni mots de bonheur,

Ni joie, ni peur.

Si je pouvais parler,

Si je pouvais hurler,

Je crierai dans le vent haletant

Que j’aimerais prendre du bon temps.

Je suis une femme,

Oh ! Pas une grande dame,

Mais une femme avec des sentiments,

Des besoins d’amour comme une grande enfant.

Je suis pieds et poings liés,

Ma langue ne peut se délier.

Je suis une déportée

Dans un camp où j’ai été jetée.

Les larmes glacées sur mon visage

Sont des cris de détresse et de rage.

Quand viendra-t-il celui qui m’emmènera,

Qui dans ses bras me soulèvera

Pour rejoindre la vie hors de mon corps

Et retrouver une fois encore

Le monde lumineux et chaud

Où plus rien n’est faux ?