René Lelièvre

J’aurai voulu être un chanteur

Pour sortir ce qu’il y a dans mon cœur

Chanteur de charme, chanteur de rock

avec des mots inscrits dans le roc.

Chanteur de pop, chanteur de reggae

Avec des mots jamais fatigués.

Chanteur de pop, chanteur de rap

Avec des mots qui glissent et dérapent.

Chanteur de blues, chanteur de jazz

Avec des mots toujours en phase

Chanteur pour le rire, chanter pour les larmes

Pour la révolte et le charme,

Chanteur de la souffrance et du rêve

Pour que plus jamais la vie ne s’achève.

Chanteur noir pour battre dans les mains,

Chanteur blanc avec des mots humains,

Chanteur de chœur

Pour faire battre les cœurs,

Chanteur d’opéra

Pour atteindre des étoiles, les bras,

Chanteur de détresse

Chanteur de tendresse.

Chanter pour emmener la terre entière

Là où il n’y a plus ni guerre ni pierre.

Chanter pour entraîner les hommes

Au pays où la haine se gomme.

Chanter pour conduire tout le monde au pays de la joie,

De la beauté, de l’amour sans faim ni froid.

J’aurai voulu être un chanteur

Pour le frisson d’éternité à toute heure.

Le jeudi 9 août, l’émission C’dans l’air de la 5 avait pour thème : « Mood’ys agence de notation qui dégrade nos hôpitaux. »

L’un des invités était monsieur Philippe Jahan directeur de l’hôpital de Valenciennes.

Pour monsieur Jahan, l’hôpital de Valenciennes est très bien géré. Il n’allait pas bien sûr se taper sur les doigts devant les téléspectateurs !

Je ne sais pas si l’état des chambres est compris dans la gestion d’un hôpital. Dans le nouvel hôpital de Valenciennes inauguré il y a deux ans je crois, des volets ne ferment plus et on met un drap quand on y pense lorsqu’il y a des soins ou des toilettes dans la chambre, les télés tombent en panne, des prises de courant ne fonctionnent pas … sans parler des dossiers médicaux qui sont égarés ou qui n’existent pas (voir article 19bis Silence Hôpital !)

A ce débat il n’y avait bien sûr que des professionnels de la santé et pas n’importe lesquels : directeur, médecins, chirurgiens.

Lorsque l’animateur a demandé si il n’y avait pas trop d’hôpitaux en France, citant le nombre qu’il y en avait à 30 Kms à la ronde de Valenciennes, monsieur Jahan n’a pas été foutu de dire qu’il fallait prendre en compte le nombre d’habitants. Il a été meilleur en parlant des autres, de l’hôpital d’Ajaccio par exemple.

Monsieur Peloux, médecin urgentiste a quand même osé pousser une gueulante contre les agences de notation. Il faut tirer dessus, les écraser ceux-là qui ne se découvrent pas, qui restent cachés, n’admettent aucune remise en cause de leurs décisions car, disent-ils, ils ne font aucune erreur. Ils font la pluie et le beau temps et chacun sait que celui qui pourra décider un jour du temps qu’il fera, du temps qui sera bon pour lui, il sera le roi du monde chez lui.

Et oui, les hôpitaux aussi dépendent des banquiers incapables de bien gérer leurs propres établissements !

Ma maison

Est une prison.

Maison de pension

Où je ne suis qu’un pion.

Vieille et mal fagotée

Je suis mise de côté.

Ma porte est toujours fermée

Comme si j’avais été enfermée.

Lorsque j’appuie sur le bouton inutile,

Tout reste tranquille.

Je sonne, je sonne,

Je n’existe pour personne.

Une fois, ce n’est pas un rêve,

J’étais sur l’appareil qui me soulève ;

Coup de téléphone,

La fille m’abandonne.

Je reste là comme un pauvre tronc

Entre plancher et plafond…

J’attends la mort

Sans remords

Puisque je suis déjà absente

Au long de ces journées trop lentes.

Je suis une oubliée

Avec un corps lié

Qui refuse d’obéir

A mes désirs.

Ma maison

Est une prison

Où je suis prisonnière,

Non pas pensionnaire.

On me tourne, me retourne, on en rit

Telle une planche pourrie.

Je suis une pierre inerte

Qui ne sera pas une grosse perte.

Personne ne devine en moi la souffrance

Et mes envies de danses.

Je ferme les yeux

Tournés vers les cieux :

Je revois le joli pré vert

Où je roule à l’endroit, à l’envers,

Riante et chantante en déboulant

Au fond du champ.

Je me cache pour pleurer ma vie

Au fond de mon lit.

Je suis vue comme une emmurée,

Incapable de murmurer

Ni mots de douleur, ni mots de bonheur,

Ni joie, ni peur.

Si je pouvais parler,

Si je pouvais hurler,

Je crierai dans le vent haletant

Que j’aimerais prendre du bon temps.

Je suis une femme,

Oh ! Pas une grande dame,

Mais une femme avec des sentiments,

Des besoins d’amour comme une grande enfant.

Je suis pieds et poings liés,

Ma langue ne peut se délier.

Je suis une déportée

Dans un camp où j’ai été jetée.

Les larmes glacées sur mon visage

Sont des cris de détresse et de rage.

Quand viendra-t-il celui qui m’emmènera,

Qui dans ses bras me soulèvera

Pour rejoindre la vie hors de mon corps

Et retrouver une fois encore

Le monde lumineux et chaud

Où plus rien n’est faux ?

A Homs, disparition de l’homme.

Ce n’est pas une somme,

C’est une soustraction

De toute humanisation.

L’enfant court,

Crie ‘Au secours !’

Pour toute réponse, un bruit sec,

La tête explose comme une pastèque.

Une femme dans la rue

Tombe doucement sous le soleil dru

Comme touché par un rayon perdu.

Non, ce n’est pas de la bruine,

Ce sont des ruines

Fumantes,

Vomissantes.

Syrie en copeaux,

Partout des lambeaux de peau.

On ne sait plus qui est homme, enfant, femme,

Seulement des monceaux infâmes.

Bachar al-Assad préfère détruire, tuer, anéantir.

Autour, on condamne, on approuve, sans mentir,

Sans bouger, en regardant le massacre.

Partout de la fin de l’homme c’est le sacre.

airel (25.02.12)